Mardi 13 novembre 1973, il y a cinquante ans. Une fine pluie mouille le pavé de Paris, et la station météo de Montsouris affiche un pâle 7 degrés. L’un après l’autre, six chefs d’État descendent de DS noires, accueillis au bas des marches de l’Élysée par un petit homme chauve aux allures de notaire de province, Jacques Foccart, secrétaire d’État aux Affaires africaines et malgaches, mais en réalité bien plus que cela, à la fois fabriquant de barbouzes, incubateur de présidents, gardien des secrets de la Françafrique et sorcier impitoyable jetant depuis sa case à fétiches de Luzarches des sorts dont les récalcitrants ne se relèvent pas. Houphouët, Senghor, Bokassa, Bongo, Lamizana, Diori : tous comptent leurs doigts après lui avoir serré la main, mais tous le suivent jusqu’au Salon des ambassadeurs, où les attend leur hôte.

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